talento
si merece la pena
aquello que hagas
merecerás la pena
y no lo harás
por el favor de otros
sino a pesar de
otros
¡vé alerta!
quien te tienda
la mano para ayudarte
en esta empresa
puede que sólo busque
que te endeudes
puede que quiera
arrebatarte
lo único que es
tuyo
lo único que va a
morir contigo:
tu talento.
tu nada
*
miércoles, 30 de abril de 2014
martes, 29 de abril de 2014
una experiencia nueva
una experiencia nueva
me crucé con ella
esta mañana
acaba de volver de la India
o Indonesia o Indoalgo, no sé,
uno de esos lugares que huelen
a curry, no se me da bien la
geografía
¿hay nuevas experiencias? le
pregunto –ella siempre repite
que viaja buscando experiencias
me mira así, fijamente, cosa muy rara
en ella –es de esas personas que
te hablan mirando siempre hacia otro lado,
como buscando ese horizonte
que no terminan nunca de encontrar
¿experiencias? –me dice lanzando
un respingo- y continúa: experiencia
la que tuve ayer en Madrid, en el metro
¿te han atracado, un accidente? –le
pregunto, alarmado
algo peor que eso –me contesta,
nerviosa… un jovencito, un gilipollas
me ha CEDIDO el asiento ¿lo entiendes?
es la primera vez, tengo que digerirlo
quiero decirle algo, pero se disculpa,
teme llegar tarde a la peluquería
se aleja a toda prisa y se despide agitando
los dedos en el aire, sin volverse,
acompañando el gesto con una carcajada seca,
que parece más bien una blasfemia
es la primera vez, hay que entenderlo
una experiencia nueva
*
me crucé con ella
esta mañana
acaba de volver de la India
o Indonesia o Indoalgo, no sé,
uno de esos lugares que huelen
a curry, no se me da bien la
geografía
¿hay nuevas experiencias? le
pregunto –ella siempre repite
que viaja buscando experiencias
me mira así, fijamente, cosa muy rara
en ella –es de esas personas que
te hablan mirando siempre hacia otro lado,
como buscando ese horizonte
que no terminan nunca de encontrar
¿experiencias? –me dice lanzando
un respingo- y continúa: experiencia
la que tuve ayer en Madrid, en el metro
¿te han atracado, un accidente? –le
pregunto, alarmado
algo peor que eso –me contesta,
nerviosa… un jovencito, un gilipollas
me ha CEDIDO el asiento ¿lo entiendes?
es la primera vez, tengo que digerirlo
quiero decirle algo, pero se disculpa,
teme llegar tarde a la peluquería
se aleja a toda prisa y se despide agitando
los dedos en el aire, sin volverse,
acompañando el gesto con una carcajada seca,
que parece más bien una blasfemia
es la primera vez, hay que entenderlo
una experiencia nueva
*
domingo, 27 de abril de 2014
bisutería fina
bisutería fina
el verdadero talismán del hombre
es la mentira
a él se acoge reza inmola y
sacrifica
la cadena de la que pende
está forjada en una aleación
de ceguera
de renuncia
de miedo
una auténtica
joya
bisutería
fina, sí
(¿cuánto me das?)
*
el verdadero talismán del hombre
es la mentira
a él se acoge reza inmola y
sacrifica
la cadena de la que pende
está forjada en una aleación
de ceguera
de renuncia
de miedo
una auténtica
joya
bisutería
fina, sí
(¿cuánto me das?)
*
sábado, 26 de abril de 2014
sólo negocios
sólo negocios
“No es nada personal,
sólo negocios” –le suelta
el mafioso, con voz calma
y sonrisa cortés
acto seguido, le descerraja
un tiro entre ambos ojos
pero no es nada personal
sólo negocios
*
“No es nada personal,
sólo negocios” –le suelta
el mafioso, con voz calma
y sonrisa cortés
acto seguido, le descerraja
un tiro entre ambos ojos
pero no es nada personal
sólo negocios
*
Suponismos, pálpitos y parajodas
Suponismos, pálpitos
y parajodas
Pablo G. Bao
Más
allá de la suposición, movedizas arenas nos aguardan.
El aforismo nunca coincide con la
verdad: o es media verdad o verdad
y
media. (Karl
Kraus)
Y
seguimos igual, venga perder el tiempo preguntándonos si habrá algo
más tras
la frontera de la muerte.
Y
seguimos igual, venga perder el tiempo sin querer preguntarnos qué
algo más
pudiera haber aquí.
*
No
me interesa nada que no se refiera a mí. O sea, a ti.
*
Siento
una gran fascinación por las multitudes. Aunque debo admitir que
sobrepasa mis limitaciones: estar solo, al mismo tiempo, tantas
veces.
*
La
gente ‘buena’ me sobrecoge. Hace que me arrebate
una morbosa curiosidad antropológica.
*
9ª.-
Bienaventurados los idiotas, porque ellos nunca soportarán la
lucidez.
*
“Asumo”.-
En
lenguaje moderno, eufemismo de “no lucho”.
*
¿Perfección?...Tendría
que renunciar a mis neurosis entrañables, a mis amadas cóleras, a
mis iras mimadas, a mis tiernas bajezas... ¿Cómo sobrellevar tanta
infidelidad?
*
La
única revolución posible (y eficaz) está en el corazón.
*
Nada
niego de aquello en que no creo. Me limito a mirar por la ventana,
aguantando la risa.
*
Para
acceder a las alturas conviene tener los pies bien asentados en
la tierra. Una base segura desde la que ascender,
un
lugar reconocible
para el momento de caer.
*
miércoles, 23 de abril de 2014
el cielo de los toros
el cielo de los toros
el toro no es salvaje, al contrario,
es un ser educado y cabal y correcto,
y exquisito y valiente y nada retorcido,
y cuando el acero le derrumba en la plaza
ante los ojos de tanto salvaje ineducado,
de tanta brutal mezquindad y bajeza,
su alma asciende limpia al cielo de los toros,
su alma asciende noble al cielo de los toros,
mientras abajo ruge ese circo de mugre,
de zafiedad y de lo más rastrero y vil
y oscuro y sucio y sin remedio
*
el toro no es salvaje, al contrario,
es un ser educado y cabal y correcto,
y exquisito y valiente y nada retorcido,
y cuando el acero le derrumba en la plaza
ante los ojos de tanto salvaje ineducado,
de tanta brutal mezquindad y bajeza,
su alma asciende limpia al cielo de los toros,
su alma asciende noble al cielo de los toros,
mientras abajo ruge ese circo de mugre,
de zafiedad y de lo más rastrero y vil
y oscuro y sucio y sin remedio
*
la voz del vino
la voz del vino
la voz del vino
es voz imprevisible
unas veces es
la voz de un ángel
amoroso
otras veces es
la voz de un demonio
infernal
la voz del vino
es hermoso fulgor
la voz del vino
es callejón oscuro
la voz del vino
es tu voz
*
lunes, 21 de abril de 2014
basura
basura
mucho
mejor que encaramado
en
su anaquel de Ikea
-intocado
impoluto deslumbrante-
durmiendo
indiferente
el
triste sueño del olvido
mucho
mejor, repito
es
encontrarlo un día
hecho
pedazos
en
el cálido vientre
de
un cubo de basura
amigo,
yo he pasado
por
esto
y
te quiero contar
que
verlo allí hecho trizas
–entre
mondas y cáscaras
y
envases de yogur–
víctima
de la ignorancia
y
el odio más rastrero,
me
hizo saltar de gozo
y
de esperanza
porque
por fin estaba
VIVO
porque
por fin
se
conectaba con la
VIDA
…me
refiero a mi libro
al
primer libro mío
publicado
…aún
conservo los
restos
(en una bolsa de
basura,
por supuesto)
*
domingo, 20 de abril de 2014
fin de temporada
fin
de temporada
¿cuántas camas
cuántos
coños
cuántas
mentiras
faltan
para
que sepas
de
una jodida vez
que
naciste quebrado?
*
compañera de juegos
compañera de juegos
la amarás
mientras juegues con
ella
la odiarás
cuando juegue
contigo
eres poeta y ella es tu
cónyuge
tu compañera
la llaman Poesía
*
la amarás
mientras juegues con
ella
la odiarás
cuando juegue
contigo
eres poeta y ella es tu
cónyuge
tu compañera
la llaman Poesía
*
sábado, 19 de abril de 2014
Suponismos, pálpitos y parajodas
Suponismos, pálpitos
y parajodas
Pablo G. Bao
Más
allá de la suposición, movedizas arenas nos aguardan.
El
aforismo nunca coincide con la
verdad:
o es media verdad o verdad
y
media. (Karl Kraus)
Hay una soledad peor; aquella
que nace, no de no tener a nadie, sino de no poder
tener a nadie.
*
Unas
veces, las más, citamos por vanidad; otras, las menos, por modestia.
En ambos casos reconocemos algo.
*
Viejo o caduco: haber vivido o
no.
*
La
mezquindad bien entendida empieza por uno mismo.
*
No
sé quién dijo que la patria de uno era su infancia. De ahí, tal
vez, mi exacerbado fervor antipatriota.
*
¡Cuántas
veces el amiguismo
suple la falta de talento!
*
Jurarle amor
eterno a alguien es -con mucho- la broma con menos gracia que
realizarse pueda.
*
Con
el alcohol, como con toda adicción, hay siempre un riesgo de
recaída. Esos días aciagos en que, por fastidioso imperativo de
salud, no puedes tomar ni un trago.
*
Nunca
supo si leía para matar el tiempo o para evitar que el tiempo lo
matara.
*
La
vida de aquel niño se hallaba amenazada por un serio peligro;
¡acababa de nacer!
*
cristo
cristo
violó a su hija
ella lo ve pasar a él
frente a su casa
yo le pregunto:
¿y no le vas al
cuello?
ella me mira así
como con lástima
y me dice:
“debemos perdonar,
así lo manda Cristo”
el violador, contento
su hija, no
Cristo, no sé
*
hemorragias y perdiciones
hemorragias
y
perdiciones
no
hagáis caso de los
poetas
cuando
presumen de
'perdedores'
en
su hemorragia de
vanidad
-eterna, inagotable-
sacralizan
hasta
el más apestoso
de
los zurullos:
siempre,
eso sí
que
haya sido excretado
por
el divino y sacrosanto
orificio
de su lírico
ano
os
ruego me hagáis
caso:
si
queréis de verdad
contemplar
en carne y hueso
a
un perdedor,
pasad
de largo ante la puerta
del
Parnaso
y
deteneos en la cola del
INEM
¡qué
hemorragia de
perdición,
amigos míos!
¡qué
lírica derrota!
*
game over
game over
es
como el chiste ese
que
me contó mi hijo:
érase
un niño obsesionado
con
los modernos juegos
cibernéticos.
cruzaba
una calle
absorto
en su pequeña máquina
game-boy:
lo
atropelló un vehículo.
luego,
en su lápida
rezaba
esta inscripción:
GAME OVER
yo
cruzo calles, callejones
bulevares,
avenidas
con
la absurda obsesión
de
rescatar en mí
aquello
que no ha sido
y
no será
porque
no pudo ser
porque
no podrá ser
yo
vivo obsesionado
con
transformar en versos
la
historia muerta
y
muerta
de
lo que ya murió
y
que florece
ahora
como
un festín sombrío
para
cien mil gusanos
éste
es mi juego
porque
quiero jugar,
sólo
por eso
(¿adivináis
qué rezará
en
mi lápida?)
viernes, 18 de abril de 2014
de acuerdo
de acuerdo
a V.
me tienes preocupada, me dice
y también confundida
¿qué ocurre?, le pregunto
me gusta mucho como escribes, me dice
pero no me gusta lo que escribes
te comprendo, le digo, a mí tampoco
hablas de la tristeza como si fuera parte de tu
cuerpo… me parece enfermizo
lo es, le digo
¿lo ves?... como ese poema tuyo donde cuentas
que la tristeza para ti es como el hígado, como
un órgano más
exacto, le confirmo
y que le tienes cariño como a un órgano
más… joder, tío, es que me pone enferma
no lo tomes tan a pecho, le digo
sólo se trata de un poema
¡una mierda, un poema!, dice ella
te conozco muy bien, y sé que lo que escribes
es lo mismo que lo que piensas
tú no sirves para escribir cosas bonitas,
aunque no sean de verdad
eso es cierto, le digo
me gusta como escribes, pero ¿no podrías
escribir algo romántico…, más tierno?
no podría, le digo
claro, me dice, ¿cómo vas a sacar de tu interior
algo que no te dieron..., algo que no tienes?
por supuesto, le digo
perdona que te diga, me dice, pero ODIO
todo eso que escribes
te comprendo, le digo, yo también
y ahora te dejo, me dice, tengo que abrir la tienda
y cuelga
miro el auricular, todavía en mi mano y le
pregunto: ¿nos tomamos un vino?
de acuerdo, me responde
cuelgo y me dirijo a la despensa, relajado y risueño
nada como estar de acuerdo, me digo
no señor
*
a V.
me tienes preocupada, me dice
y también confundida
¿qué ocurre?, le pregunto
me gusta mucho como escribes, me dice
pero no me gusta lo que escribes
te comprendo, le digo, a mí tampoco
hablas de la tristeza como si fuera parte de tu
cuerpo… me parece enfermizo
lo es, le digo
¿lo ves?... como ese poema tuyo donde cuentas
que la tristeza para ti es como el hígado, como
un órgano más
exacto, le confirmo
y que le tienes cariño como a un órgano
más… joder, tío, es que me pone enferma
no lo tomes tan a pecho, le digo
sólo se trata de un poema
¡una mierda, un poema!, dice ella
te conozco muy bien, y sé que lo que escribes
es lo mismo que lo que piensas
tú no sirves para escribir cosas bonitas,
aunque no sean de verdad
eso es cierto, le digo
me gusta como escribes, pero ¿no podrías
escribir algo romántico…, más tierno?
no podría, le digo
claro, me dice, ¿cómo vas a sacar de tu interior
algo que no te dieron..., algo que no tienes?
por supuesto, le digo
perdona que te diga, me dice, pero ODIO
todo eso que escribes
te comprendo, le digo, yo también
y ahora te dejo, me dice, tengo que abrir la tienda
y cuelga
miro el auricular, todavía en mi mano y le
pregunto: ¿nos tomamos un vino?
de acuerdo, me responde
cuelgo y me dirijo a la despensa, relajado y risueño
nada como estar de acuerdo, me digo
no señor
*
culpable
culpable
ocurre algunas veces:
pego mi labio a la botella
como mi hijo a la tetina
de su inocente biberón:
ansioso e indefenso
el símil es horrendo, ya lo sé
pero es horrenda la verdad
y la verdad, a veces
asímismo te bebe y te
succiona
y lo peor: esos momentos
en que ni ver a mi pequeño
fundido al biberón
me sirven de consuelo
están
esos momentos, lo repito
y me siento culpable.
*
sábado, 12 de abril de 2014
capítulo cerrado
capítulo cerrado
tiene 56
y hace ya tiempo
que decidió "cerrar"
TODAS las páginas
de su capítulo de
amores:
no más hombres
–dice
(¡y sólo tuvo uno!)
ha adquirido
el típico rictus del
fracaso:
ojos semicerrados
con la mirada fija
un poco baja
los labios apretados
que sólo abre
para no decir nada
y el ademán altivo
de quien no pudo
no supo
o no quiso luchar
y no lo reconoce
me inspira lástima
pero a pesar
de que somos amigos
(o algo parecido)
procuro no estar
muy cerca de su
alcance:
el fracaso es una
bomba potencial
en lo que atañe
a las cerradas páginas
le digo –por decir algo–
que lo entiendo
y que lo siento por
ella
(lo que ya no le digo
es que me alegro
-y mucho más-
por ellos)
*
tiene 56
y hace ya tiempo
que decidió "cerrar"
TODAS las páginas
de su capítulo de
amores:
no más hombres
–dice
(¡y sólo tuvo uno!)
ha adquirido
el típico rictus del
fracaso:
ojos semicerrados
con la mirada fija
un poco baja
los labios apretados
que sólo abre
para no decir nada
y el ademán altivo
de quien no pudo
no supo
o no quiso luchar
y no lo reconoce
me inspira lástima
pero a pesar
de que somos amigos
(o algo parecido)
procuro no estar
muy cerca de su
alcance:
el fracaso es una
bomba potencial
en lo que atañe
a las cerradas páginas
le digo –por decir algo–
que lo entiendo
y que lo siento por
ella
(lo que ya no le digo
es que me alegro
-y mucho más-
por ellos)
*
dilema
dilema
los
niños no me
entienden
porque
son niños
todavía
los
adultos
tampoco
porque
dejaron
de
ser niños
de
los viejos
ni
hablo
¿qué
puedo
hacer?
*
con flúor
miércoles, 9 de abril de 2014
las edades del Hombre
las edades del Hombre
sesudos historiadores
y científicos
han dividido en cuatro Edades
la historia del hombre occidental:
Antigua, Media, Moderna y Ésta
que ahora nos toca ventilar
no soy sesudo historiador
ni sesudo científico;
no soy sesudo, simplemente
pero al rogarle esta mañana
al dueño de la casa
que me aplazara unas semanas
el pago de alquiler
–y habida cuenta de que ya traspasé
la frontera de la mitad de un siglo–
se me ocurrió que las Edades
podrían dividirse también de esta
manera:
-cuando aún no hay Mañana
-cuando nace el Presente
-cuando el Presente ya no alcanza
y finalmente
-cuando el Futuro te estrangula
(quizás echarle una ojeada
a ese plan de pensiones
que anuncian en la tele:
no sé qué leches del ING-direct)
*
sesudos historiadores
y científicos
han dividido en cuatro Edades
la historia del hombre occidental:
Antigua, Media, Moderna y Ésta
que ahora nos toca ventilar
no soy sesudo historiador
ni sesudo científico;
no soy sesudo, simplemente
pero al rogarle esta mañana
al dueño de la casa
que me aplazara unas semanas
el pago de alquiler
–y habida cuenta de que ya traspasé
la frontera de la mitad de un siglo–
se me ocurrió que las Edades
podrían dividirse también de esta
manera:
-cuando aún no hay Mañana
-cuando nace el Presente
-cuando el Presente ya no alcanza
y finalmente
-cuando el Futuro te estrangula
(quizás echarle una ojeada
a ese plan de pensiones
que anuncian en la tele:
no sé qué leches del ING-direct)
*
bad guys
bad guys
los poetas
no somos
no podemos ser
buenas personas
hablamos del amor
con bellas
con bellísimas
palabras
pero no dejamos
que el amor
se acomode en su nido
en su auténtico
espacio
porque usurpamos
ese espacio
su verdadero espacio
con bellas
con bellísimas
palabras
hablando del amor
con bellas
con bellísimas
hipérboles
como si fuera
nuestro
como si fuéramos
nosotros
los fabricantes
de tan hermoso y
magnífico
juguete
los poetas
no somos
no podemos ser
buenas personas
vemos
que la injusticia
ls crueldad
la maldad
el desorden
campan
por sus canallas fueros
y cantamos
lo injusto
lo malvado
lo cruel
anhelando mezquinos
que el canto
nuestro canto
no haya sido cantado
antes
con la fuerza
la belleza
la gracia
y el fuego
que debe distinguirnos
y encumbrarnos
y ponemos en
ello
tanto ímpetu
tanto genio y ardor
y energía
que no dejamos
que el dolor
se acomode en su nido
porque al igual que el
cuco
hemos puesto en el nido
el caballo de troya
de un huevecillo
apócrifo
con cáscara de verso
y yema de vacío
empeñados
en fabricar la gloria
nuestra gloriosa gloria
con el infecto barro
de un mundo corrompido
de una verdad siniestra
y dolorosa y triste
y luego
y al final
como preciosa guinda
del lírico pastel
cantamos
que otra cosa
no podemos hacer
salvo cantar
que es nuestro sagrado
sino
permanecer al margen
mientras tiembla la
tierra
mientras el horizonte
cruje
mientras zozobra el
barco
medir el verso
escandirlo
cardarlo
cincelarlo
mientras todo se hunde
(que es
justamente
lo que yo voy a hacer
en cuanto acabe
el primer borrador
de este poema)
*
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